Les silences de Aubes, Mey

Je poste ici un ma première nouvelle sur le forum.
Ce n'est pas encore fini, la version est imparfaite, il y a des répétitions... Soyez sévères! C'est un premier jet, peut-être que je posterai la version corrigée (si j'y pense).
Et quand je dis sévères, sévères!! C'est pour un concours... Si vous trouvez ça terriblement nul, n'hésitez pas à le dire cash...

Wala.
*un peu le trac quand même, j'y ai mis de la passion, dans ce texte!*

Les silences des aubes
(titre provisoire)
Décembre08-Janvier09


Arracher, détacher, déchirer, extirper loin de moi ça, ce que j’ai dans le coeur,
le ventre, les larmes, ces lames qui me déchirent, les longs fils qui tirent mon âme
et mon corps, qui tirent loin très loin ma douleur comme un long élastique attaché
le long de mes membres. Loin très loin de moi, la force, détachée comme une
goutte d’huile sur de l’eau, je ne peux pas résister et je flotte, voudrais plonger et
me laisser submerger, mais je ne peux pas, et la douleur et la peur sont comme des
étaux qui se resserrent autour de mon corps, et le serrent, serrent, m’étouffent, et
j’ai mal. Elles s’enfoncent, dans mes os, ma gorge, coulent le long de mon estomac
dans leur goût de sang acide, fer liquide et brûlant, et je voudrais hurler. Mais la
honte et la haine dans ma bouche font un chiffon étouffant, je ne peux rien dire,
et à travers les vitres de mes yeux tout passe à sens unique : les images
s’engouffrent dans ma tête, et ne peuvent plus sortir, rebondissent sur les parois
de ma tête, mon cerveau chauffe, douleur des pensées qui s’entrechoquent dans
ma boîte crânienne, j’ai mal à la mâchoire. Expirer, souffler, me vider par le nez,
je veux le faire mais ne peux pas, peut-être me fracasser la tête ? mais non, et mes
peurs font comme un mur, j’ai mal, je ne veux plus voir. Et il y a mes oreilles,
petits trous méchants qui me sifflent dans les organes leurs flèches de mots, et
voilà la nausée qui arrive, encore, comme un museau frais et nauséabond qui vient
respirer tout mon air et fait pourrir de ses expirations tout ce dont je m’entoure
dans mes soliloques et mes rêveries pour chasser la peur: essais de tendresses,
rondeurs. Alors la douceur devient acérée, la pâleur, sanguine, tout s’emporte
dans un tourbillon de sensations de méchanceté. Autour de moi le gris cauchemar,
coupant brillant, lames et verre cassé, prêt à m’arracher, je n’en peux plus et
c’est la peur qui s’envole dans son tourbillon d’horreurs pour laisser la terreur sa
cousine s’installer dans mes membres. Bientôt elle va me sucer, m’aspirer, me
vider de sa bouche de murène malveillante et m’insuffler son impassible
débordement de tourments, sournoise comme un sphinx entourant sa proie. Son
atrocité est une énigme pour moi, d’où en sortir, par où suis-je rentrée. Je me
débats comme une guêpe dans du miel. Je suis une guêpe, une guêpe qui se pique
elle-même, un serpent qui se dévore la queue, un écureuil qui déchire de ses
propres dents le plumeau. J’ai mal à cause de moi, j’ai peur à cause de moi. Je
m’enferme dans mes douleurs et mes souffrances et, roulée dans mon malheur, je
ne peux pas m’en sortir.
« Il faut percer des fenêtres, elle m’a dit, ouvrir des portes. » Et tu as ouvert
les bras et ton sourire vers le soleil, et moi, la nuque tournée vers le ciel et les
bras vers le sol, j’ai entendu mes lèvres murmurer je ne sais quoi, qui comme une
pâte marron et informe s’échappait de ma bouche.
Elle s’est tournée et a disparu, adieu soleil et jours heureux, la lumière ne
perce plus qu’à peine et dans mes rêves. Quand tu es partie, douce étoile, la
brume a doucement enserré mon coeur lacéré de ton absence, l’a asséché. Il n’est
plus qu’un noyau de datte et me fait pourtant si mal.
Car tu n’es plus là.
Absente et disparue, mon âme, je partirai te chercher, par les chemins, et je
ramènerai une brume calme de ton souvenir pour dessécher la boue autour de moi.
Et sèche et devenue sarcophage de terre, je me déferai de ma peine. Elle volera
en éclats, et je serai encore seule mais baignée de douceur.
***
C’est par un froid matin de janvier, brouillard givrant et herbes givrées,
qu’Angèle partit.
Elle ne prit pas la peine de s’habiller ; elle fourra simplement quelques
affaires, vêtements froissés roulés en boule, photos dans sa sacoche, hésita sur des
babioles, haussa les épaule, et ayant enfilé chaussures et manteau s’en fut à la
sauvette. Angèle s’en allait.
Dehors, le froid vif piqua ses joues ternes, les teinta de rose. Elle secoua ses
pieds mouchetés de neige pour se réchauffer, lança doucement son sac sur son
épaule. Le pyjama de coton ne lui tiendrait pas chaud, tant pis, pensa Angèle. Et
cela valait peut-être aussi pour le reste, mais elle ne prit pas la peine d’y penser.
Elle fit un peu de place dans sa tête, le froid et la lumière du matin lavaient un
peu sa tête douloureuse, remisa la pensée dans un coin pour plus tard, quand elle
trouverait enfin le temps de regretter. Pour l’instant, pour l’instant, se dit Angèle,
la gare. Il lui faudrait un peu de temps pour y arriver, et de là à y être, il y avait la
campagne. Le ciel limpide et froid s’ouvrait au-dessus d’une plaine gelée, aux
verts figés dans des camaïeux de gris, verts bleus doux, soulignés par ce ciel d’une
clarté opalescente. Les coulis de gel sur les arbres scintillaient dans l’aube pâle. Le
matin, vif, s’approchait sur la pointe des pieds. Le long de la route, le calme de la
nuit et du jour naissant serait bientôt effacé : il s’enfuirait aux bruits des voitures.
En attendant le jour, Angèle savourait les derniers instants de calme. Elle
aurait pu s’enfouir sous terre, geler là pour s’incorporer à la douceur ambiante. La
respiration paisible de la nature et sa blancheur enneigée soufflaient un écho de
souvenir passé, ses couleurs d’aquarelle délavée, les châteaux que faisaient les
bosquets saupoudrés de neige imprimaient dans ses sens un calme qu’elle ne
ressentait plus que très peu. Et le départ, le chemin ouvert, la route encore propre
des sillons de roues posaient un baume sur ses blessures. C’est à présent à moi de
les creuser, ces sillons, chanta dans sa tête Angèle. Peu à peu, se traçant un
chemin à travers les noires pensées, la suie, l’embourbement, son chant de calme
devint triomphe. Pour une fois depuis si longtemps, Angèle se sentit presque
heureuse.
Dans la neige, elle marcha, matin calme, et la douleur n’était plus que
fuyantes et lisses gouttes, ploc, ploc, dans son océan de plénitude.
***
Et où qu’elle va la petite dame ? demande le jeune homme au volant de son
camion, le seul qui se soit arrêté. Pareil que vous, chuchote dans le grondement du
moteur la douce Angèle. Allez vas-y monte, dit d’une voix chaleureuse le
camionneur, il lui envoie un clin d’oeil. Elle grimpe, petit oiseau frêle, dans la
grosse chose à roues.
Dans le camion, elle pose les mains sur ses cuisses, passe les paumes sur le
pantalon élimé aux genoux. Elle s’est changée dans les toilettes du train qui a filé
loin, l’a emportée. Et la voilà ici, à côté du chauffeur qui chantonne de sa grosse
voix avec la radio qu’il a allumée. Il est assez jeune, les yeux ronds et humides,
comme une vache, pense Angèle, les pommettes soulevées par un sourire jovial. Il
a l’air gentil. Lui, observe du coin de l’oeil la petite jeune fille blonde aux joues si
pâles mouchetées de minuscules taches de rousseur , engoncée dans son grand
manteau, le cou enroulé d’une écharpe d’un noir qui rend son teint blafard. Petite,
pense-t-il, silencieuse et terrée comme une souris.
Ça ne te dérange pas si je mets la musique un peu plus fort, justement là
c’est une chanson qu’il aime, entonne-t-il de sa plus belle voix de stentor, mais
c’est aussi parce qu’il veut entamer la conversation. Et à ce moment, elle crispe un
peu plus ses petites mains fines sur l’angle de ses genoux, et elle articule d’une
voix aiguë et tremblotante qu’elle n’aime pas cette musique. C’est les Beatles
pourtant, un classique, répond l’autre mais la voix d’Angèle devient encore plus
perçante, déterminée, comme si elle venait de buter sur un rocher pointu, et elle
crache presque, elle feule, petit chat acide : Non, non, non et non, d’ailleurs elle
hait l’anglais et n’en comprend pas un mot. Ebahi par tant de détermination,
l’homme grommelle un peu. S’étonne de cette haine farouche qu’elle semble
éprouver pour cette musique, et éteint la radio. Dans le silence gêné de leurs mots
et le ronflement du moteur, il pense qu’il ne sait pas son nom, mais abandonne.
Il prend la direction du Sud, et ose enfin prononcer : ce soir très tard, on
sera arrivés.
***
Je suis dans un ravin, noir, et j’ai encore et toujours peur. Il me semble que
je suis tombée longuement, et me voilà là, dans l’obscurité de ce trou de terre. Je
ne sais pas très bien si je suis au beau milieu du ciel d’une nuit étoilée, ou
entourée de ces roches aux éclats brillants, tantôt marbre lisse et tacheté d’or,
tantôt coupant granit schisteux. Il y a une longue échelle qui monte vers l’infini,
posée sur la paroi du ciel, ou de la faille, à côté d’elle repose une pioche.
Je peux creuser, ou monter.
Un sentiment de puissance mêlé d’appréhension m’envahit, dans la
confusion du rêve. Dans mon trou ou mon ciel, j’aperçois une pâle lueur, au-dessus
de moi. C’est toi, et ton odeur. Une onde de confiance coule de mes yeux, puis la
peur m’envahit à nouveaux de toutes parts.
Une lumière aveuglante ouvre un trou dans mon sommeil.
***
Un long rideau de soie noire effleure le visage d’Angèle endormie. Dans son
rêve, elle marmonne, puis brusquement, ouvre les yeux.
Au-dessus d’elle, un visage de lune ouvre des yeux clairs. De longs cheveux
lisses d’un noir de corbeau caressent sa joue au rythme de sa respiration.
Doucement, la jeune femme qui se tient près du lit se relève, et chuchote comme
pour ne pas la brusquer : Voilà, tu es réveillée. Elle se dirige calmement vers une
fenêtre, et soudain la lumière du jour se précipite dans une petite pièce blanche.
Au pied du lit, il y a les affaires d’Angèle. Un peu paniquée, celle-ci tourne la tête
dans tous les sens, où suis-je. Minute, sourit l’inconnue, je n’ai même pas eu le
temps de t’expliquer. Elle s’assied sur le lit et commence : mon Pierre t’a prise
dans son camion, et puis tu t’es endormie, une fois arrivés on n’a pas osé te
réveiller alors on t’a portée et on t’a mise là.
Angèle n’est pas très rassurée mais le sourire doux et la sérénité qui
émanent de la jeune femme lui soufflent de lui faire confiance. Alors elle esquisse
un sourire et ose murmurer : moi, c’est Angèle. L’autre lui rend son sourire, et
ajoute simplement : Alice.
Angèle reste assise sur une chaise tandis qu’Alice s’affaire pour le déjeuner,
tu veux des céréales, du lait, nous avons de la confiture et aussi du beurre, demisel
ou nature ? du café, peut-être que tu préfères du jus, ah bon, du thé, d’accord
pas de sucre. Angèle, les yeux dans le vague, un peu perdue, répond oui, non,
merci. Des fossettes plein le visage, des sourires plein les yeux, Alice s’amuse de la
gêne de son hôte, et, pour faire la conversation, entame : Alors, il paraît que tu
détestes les Beatles, c’est la seule chose que tu as dite à mon Pierre ? A nouveau
les poings se crispent, les épaules se font dures, les yeux lancent des éclairs et
Angèle de sa voix la plus aiguë jette qu’elle n’aime pas ça, non.
Alice a une réaction différente, elle dit ah bon, pose une assiette remplie
devant Angèle et ses fesses sur une chaise, met ses yeux dans ceux d’Angèle et
demande doucement : pourquoi donc ?
Des balbutiements indistincts échappent à des lèvres qui tremblent, Angèle
secoue la tête, essaie de dire que ce n’est pour rien et que c’est comme ça. Mais
ses yeux qui s’embuent le démentent. Elle essaie de rattraper les larmes, garder
droites et serrées ses lèvres. Mais rien n’y fait et deux petits sillons s’échappent le
long de ses joues. Sans rien dire Alice lui tend un mouchoir et prend sa main.
Inexplicablement, dans la tête d’Angèle revient alors un visage.
***
Comme maman, elle est là et me tient la main, ne dit rien mais ça me
rassure. Il n’y a pas ces mots doux qui calment une tempête ou un torrent de
larmes, mais un silence comme un cocon doux. Pas le silence hostile des autres,
non, celui qui apaise. Comme maman.
Dans les yeux de ma tête, « your mind’s eye » disait-elle, il y a son visage
qui se dessine, roux, doux, rond, et son sourire aux petites dents blanches.
Moi j’étais son petit lapin des livres de Beatrix Potter et elle mon écureuil.
Mais ça, il ne faut pas que j’y pense, sinon les larmes vont se faire rivières,
torrents, fleuves et chacun sait que les fleuves se jettent dans un océan et je ne
veux pas me noyer dans mes larmes, ni mourir dans son souvenir, pas comme elle,
elle m’a quittée, non.
Elle n’avait pas le droit.
Et je veux tout oublier d’elle, y compris sa langue.
***
Alice reste à côté d’Angèle qui pleure, murmure quelques allons allons, qui
ne veulent rien dire mais sont là pour rassurer. Une quinte de toux, puis deux puis
trois la secouent. La petite lève les yeux vers Alice qui tousse.
Ce n’est rien, dit sans conviction Alice.
Ce n’est pas rien, répond Angèle. Alice hoche la tête.
Je suis malade du ventre et des poumons, mais toi tu es malade d’autre
part.
Encore une fois, les lèvres d’Angèle se serrent. Elle pense qu’elle aussi
voudrait tousser pour expulser sa peine, puis les mots se poussent à la sauvette et
précipitamment sortent.
Alors tout se fait clair dans sa tête et les larmes, bien ordonnées, lavent sa
douleur.
***
Fais-toi toute petite ma peine, laisse-toi rincer par les torrents. Enfin calme
je pourrai penser à elle.
Je pleure ma mère morte, de gouttes salées, désert de sel qui dessèchera
mon mal. Et de la lumière de son souvenir je tisserai un linceul pour l’envelopper.
Ce linceul blanc ne sera plus boue et gravats, ni sang et douleur mais étoffe de
beautés finies envoyées vers l’éternité.
Désormais ma peine sera mélancolie.

Une remarque : Au début, tu parles de quelqu'un regrettant une personne partie. Puis de quelqu'un qui part. Ce qui fait pensé que la personne regrettée est Angèle (pas très clair, je sais) alors que c'est Angèle qui regrette. Il faut qu"on comprenne que c'est Angèle qui souffre, au début, car o croit vraiment que quelqu'un souffre à cause de son départ.
---> Et c'est pour quel concours?
Sinon, je ne peux pas vraiment te donner de conseils pour deux raisons : Je suis ta soeur , et suis bien plus jeune que toi...

C'est QUOI ce sentiment d'infériorité ? Tu crois que sous-prétexte que tu es sa petite sœur tu ne peux pas lui donner de conseil ?! Enfin, mais il faut se rebeller, les sœurs aînées ne sont pas plus douées que leurs cadettes! Zut à la fin ! (Désolée j'ai pas pu m'en empêcher)

J'ai commencer à lire ta nouvelle mais j'ai pas fini, y faut avouer que y a du soleil et que rester lire devant mon ordi c'est pas cool. Alors je vais l'imprimer pour la lire à l'extérieur pour pouvoir te dire se que j'en pense, si je l'ai trouvée merveilleuse ou si je suis sûre que ta sœur aurait été capable de mieux ...

Et sinon tu dois le rendre à quelle date pour le concours ?

NDLR : vous avez devant vos yeux le texte de la future gagnante du concours Maupassant , demandez vite votre autographe, dans quelques jours il vaudra de l'or !

Tanksa? C'tait ironique ou non?
(parce que tu n'avais pas l'air si extatique que ça quand je te l'ai fait lire.... ctait l'ambiance du CDI ou ta résolution ferme de ne faire jamais aucun compliment à personne? )

deuxième proposition. Les compliments c'est mièvre ^w^. Enfin, espérons que certains élèves de certains lycées ne soient pas...comment dire...^^' (le théââââtreuh ).
Bref. Tout est possible hein ^^

Les compliments c'est mièvre... Heu, dans une certaine mesure, oui, mais ça fait quand même plaisir... Et, à moins d'e^tre complètement égpcentré, ça aide plus ou moins à avancer, ou ça (ré)conforte...
Parfois tu sais, je te trouve un peu sèche avec toi-même et les autres...

Alooors, bien que mon oeuvre n'ait pas semblé susciter l'enthousiasme délirant des foules, je poste quand même la version définitive !

Les silences des aubes


Arracher, détacher, déchirer, extirper loin de moi ce que j’ai dans le cœur, le ventre, ces larmes, ces lames qui me déchirent, les longs fils qui tirent mon âme et mon corps, qui étirent très loin ma douleur comme un long élastique attaché le long de mes membres. Ma force est si loin de moi, détachée comme une goutte d’huile à la surface de l’eau ; je ne peux pas résister et je flotte, voudrais plonger et me laisser submerger, mais je flotte, et la douleur et la peur sont comme des étaux qui se resserrent autour de mon corps, et serrent, serrent et m’étouffent, et j’ai mal. Elles s’enfoncent, dans mes os, ma gorge, coulent jusqu’à mon estomac dans leur goût de sang acide, fer liquide et brûlant, et je voudrais hurler. Mais la honte et la haine dans ma bouche font un chiffon étouffant, je ne peux rien dire. Et il y a mes oreilles, petits trous méchants qui me sifflent dans les organes leurs flèches de mots, et voici la nausée qui arrive, encore, comme un museau frais et nauséabond qui vient respirer mon air et fait pourrir de ses exhalaisons ce dont je m’entoure dans mes soliloques et mes rêveries pour chasser la peur : essais de tendresses, rondeurs. Alors la douceur devient acérée, la pâleur, sanguine ; tout s’emporte dans un tourbillon de sensations de méchanceté. Autour de moi, le gris cauchemar, coupant, brillant, lames et verre cassé, prêt à m’arracher, je n’en peux plus et c’est la peur qui s’envole dans ses nuées d’horreurs pour laisser l’effroi s’installer dans mes membres. Bientôt il va me sucer, m’aspirer, me vider de sa bouche de murène malveillante et m’insuffler son impassible débordement de tourments, sournois comme un sphinx. Son atrocité est une énigme pour moi ; d’où en sortir ? par où suis-je rentrée ? Je me débats comme une guêpe dans du miel. Je suis une guêpe, une guêpe qui se pique elle-même, un serpent qui se dévore la queue. J’ai mal à cause de moi, j’ai peur à cause de moi. Je m’enferme dans mes douleurs et mes souffrances et, roulée dans mon malheur, je n’en peux pas sortir.
« Il faut percer des fenêtres, tu m’as dit, ouvrir des portes. » Et tu as ouvert les bras et ton sourire vers le soleil, et moi, la nuque tournée vers le ciel et les bras vers le sol, j’ai entendu mes lèvres murmurer je ne sais quoi, comme une pâte informe et marron qui s’échappait de ma bouche.
Tu t’es tournée et tu as disparu. Adieu soleil et jours heureux. La lumière ne perce plus qu’à peine et dans mes rêves. Quand tu es partie, la brume a doucement enserré mon cœur lacéré de ton absence, l’a asséché. Il n’est plus qu’un noyau de datte. Il me fait pourtant si mal.
Car tu n’es plus là.
Absente et disparue, je partirai te chercher, par les chemins, et je ramènerai une brume calme de ton souvenir pour dessécher la boue autour de moi. Lorsqu’elle sera sèche et devenue sarcophage de terre, je me déferai de ma peine. Elle volera en éclats, et je serai seule encore mais baignée de douceur.
***
Ce fut par un froid matin de janvier, brouillard givrant et herbes givrées, qu’Angèle partit.
Elle ne prit pas la peine de s’habiller ; elle fourra simplement dans sa sacoche quelques affaires, des vêtements froissés roulés en boule, des photos. Elle hésita sur des babioles, haussa les épaules, et ayant enfilé chaussures et manteau s’en fut à la sauvette. Angèle s’en allait.
Dehors, le froid vif piqua ses joues ternes, les teinta de rose. Elle secoua ses pieds mouchetés de neige pour se réchauffer, lança doucement son sac sur son épaule. Le pyjama de coton ne lui tiendrait pas chaud, tant pis, pensa Angèle. Et cela valait peut-être aussi pour le reste, mais elle ne prit pas la peine d’y penser. Elle fit un peu de place dans sa tête douloureuse, que le froid et la lueur du matin apaisaient, remisa la pensée dans un coin pour plus tard, quand elle trouverait enfin le temps de regretter. Pour l’instant, pour l’instant, songea Angèle, la gare. Il lui faudrait un peu de temps pour y arriver, et avant d’y être, il y avait la campagne. Le ciel limpide et froid s’ouvrait au-dessus d’une plaine gelée, aux verts figés dans des camaïeux de gris, verts bleus doux, soulignés par ce ciel d’une clarté opalescente. Les coulis de gel sur les arbres scintillaient dans l’aube pâle. Le matin, vif, s’approchait sur la pointe des pieds. Le long de la route, le calme de la nuit et du jour naissant serait bientôt effacé : il s’enfuirait aux bruits des voitures.
En attendant le jour, Angèle savourait les derniers instants de calme. Elle aurait pu s’enfouir sous terre, geler là pour s’incorporer à la tranquillité ambiante. La respiration paisible de la nature et sa blancheur enneigée soufflaient un écho de souvenir passé. Les couleurs d’aquarelle délavée, les châteaux que faisaient les bosquets saupoudrés de neige imprimaient dans ses sens un calme qu’elle n’avait pas ressenti depuis longtemps. Et le chemin ouvert, la route encore vierge de sillons de roues posaient un baume sur ses blessures. « C’est à présent à moi de les creuser, ces sillons », chanta dans sa tête Angèle. Peu à peu, se traçant un chemin à travers les noires pensées, la suie et l’embourbement, son chant de calme devint triomphe. Angèle se sentit presque heureuse.
Matin calme. Dans la neige, elle marcha, et la douleur n’était plus que fuyantes et lisses gouttes, dans son océan de plénitude.
***
« Et où qu’elle va la petite dame ? » demande le jeune homme au volant de son camion, le seul qui se soit arrêté. « Pareil que vous » chuchote dans le grondement du moteur la douce Angèle. « Allez vas-y monte, » dit d’une voix chaleureuse le camionneur. Elle grimpe, petit oiseau frêle, dans la grosse chose à roues.
Dans le camion, elle pose les mains sur ses cuisses, passe les paumes sur le pantalon élimé aux genoux. Elle s’est changée dans les toilettes du train qui a filé loin, l’a emportée. Et la voilà ici, à côté du chauffeur qui chantonne de sa grosse voix avec la radio qu’il a allumée. Il est assez jeune, les yeux ronds et humides, comme une vache, pense Angèle, les pommettes soulevées par un sourire jovial. Il a l’air gentil. Lui, observe du coin de l’œil la petite jeune fille blonde aux joues si pâles parsemées de minuscules taches de rousseur, engoncée dans son grand manteau, le cou enroulé d’une écharpe d’un noir qui rend son teint blafard. Petite, pense-t-il, silencieuse et terrée comme une souris.
« Ça ne te dérange pas si je mets la musique un peu plus fort, justement là c’est une chanson que j’aime » entonne-t-il de sa plus belle voix de stentor, mais c’est aussi parce qu’il veut entamer la conversation. Et à cet instant, elle crispe un peu plus ses petites mains fines sur l’angle de ses genoux, et elle articule d’une voix aiguë et tremblotante qu’elle n’aime pas cette musique. « C’est les Beatles pourtant, un classique », répond l’autre mais la voix d’Angèle devient encore plus perçante, déterminée, comme si elle venait de buter sur un rocher pointu, et elle crache presque, elle feule, petit chat acide : Non, non, non et non , d’ailleurs elle hait l’anglais et n’en comprend pas un mot. Ebahi par tant de détermination, l’homme grommelle un peu. Il s’étonne de la haine farouche qu’elle manifeste pour cette musique, et éteint la radio. Dans le silence gêné de leurs mots et le ronflement du moteur, il pense qu’il ne sait pas son nom, mais il abandonne.
Il prend la direction du Sud, et ose enfin prononcer : « Ce soir très tard, on sera arrivés. »
***
Je suis dans un ravin, et j’ai peur. Il me semble que je suis tombée longuement, et me voilà dans l’obscurité de ce trou de terre. Je ne sais pas très bien si je suis au beau milieu du ciel d’une nuit étoilée, ou entourée de ces roches aux éclats brillants, tantôt marbre lisse et tacheté d’or, tantôt coupant granit schisteux. Une longue échelle monte vers l’infini, posée sur la paroi; à côté de l’échelle, une pioche.
Je peux creuser, ou monter.
Un sentiment de puissance mêlé d’appréhension m’envahit, dans la confusion du rêve. J’aperçois une pâle lueur, au-dessus de moi. C’est toi, et ton odeur. Une onde de confiance coule dans mes yeux, puis la peur m’envahit à nouveau de toutes parts.
Une lumière aveuglante ouvre un trou dans mon sommeil.

***
Un long rideau de soie noire effleure le visage d’Angèle endormie. Dans son rêve, elle marmonne, puis brusquement, ouvre les yeux.
Au-dessus d’elle, un visage de lune ouvre des yeux clairs. De longs cheveux lisses couleur de corbeau caressent sa joue au rythme de sa respiration. Doucement, la jeune femme qui se tient près du lit se relève, et chuchote comme pour ne pas la brusquer : « Voilà, tu es réveillée. » Elle se dirige calmement vers une fenêtre, et soudain la lumière du jour se précipite dans une petite pièce blanche. Au pied du lit, il y a les affaires d’Angèle. Un peu paniquée, celle-ci tourne la tête dans tous les sens… « Où suis-je ? ». « Minute, sourit l’inconnue, je n’ai même pas eu le temps de t’expliquer. » Elle s’assied sur le lit et commence : « Mon Pierre t’a prise dans son camion, et puis tu t’es endormie. Une fois arrivé, on n’a pas osé te réveiller. Alors on t’a portée et on t’a mise là. »
Angèle n’est pas très rassurée mais le sourire doux et la sérénité qui émanent de la jeune femme lui inspirent confiance. Alors elle esquisse un sourire et ose murmurer : « moi, c’est Angèle. » L’autre lui rend son sourire, et ajoute simplement : « Alice. »
Angèle reste assise sur une chaise tandis qu’Alice s’affaire pour le déjeuner, « tu veux des céréales, du lait ? Nous avons de la confiture et aussi du beurre, demi-sel ou nature ? Du café ? Peut-être que tu préfères du jus, ah bon, du thé… d’accord, pas de sucre. » Angèle, les yeux dans le vague, un peu perdue, répond oui, non, merci. Des fossettes plein le visage, des sourires plein les yeux, Alice s’amuse de la gêne de son hôte, et, pour faire la conversation, entame : « Alors, il paraît que tu détestes les Beatles ? C’est la seule chose que tu as dite à mon Pierre. » A nouveau, les poings se crispent, les épaules se font dures, les yeux lancent des éclairs et Angèle d’une voix perçante jette qu’elle ne les aime pas, ça non !
Alice dit « Ah bon », pose une assiette remplie devant elle et ses fesses sur une chaise, met ses yeux dans ceux d’Angèle et demande doucement : « pourquoi donc ? »
D’indistincts balbutiements s’échappent de ses lèvres qui tremblent, Angèle secoue la tête, essaie de dire que ce n’est pour rien et que c’est comme ça. Mais ses yeux qui s’embuent le démentent. Elle tente de retenir ses larmes, garder ses lèvres droites et serrées. Mais rien n’y fait et deux petits sillons s’échappent le long de ses joues. Sans rien dire, Alice lui tend un mouchoir et prend sa main. Subrepticement, un visage revient alors à l’esprit d’Angèle.
***

Comme maman, elle est là et me tient la main, ne dit rien mais ça me rassure. Il n’y a pas ces mots qui calment une tempête ou un torrent de larmes, mais un silence comme un cocon doux. Pas le silence hostile des autres, non, celui qui apaise. Comme maman.
Dans les yeux de ma tête, « your mind’s eye » disait-elle, son visage roux se dessine, rond, et son sourire aux petites dents blanches.
Moi j’étais son petit lapin des livres de Beatrix Potter et elle mon écureuil.
Mais ça, il ne faut pas que j’y pense, sinon les larmes vont se faire rivières, torrents, fleuves et chacun sait que les fleuves se jettent dans un océan et je ne veux pas me noyer dans mes larmes, ni mourir dans son souvenir, pas comme elle qui m’a quittée, non.
Elle n’avait pas le droit.
Et je veux tout oublier d’elle, y compris sa langue.
***
Alice reste à côté d’Angèle qui pleure. Elle murmure quelques « allons, allons », qui ne veulent rien dire mais qui sont là pour rassurer. Une quinte de toux, puis deux puis trois la secouent. La petite lève les yeux vers Alice qui tousse.
« Ce n’est rien. » dit sans conviction Alice.
- Ce n’est pas rien. » répond Angèle. Alice hoche la tête.
- Je suis malade du ventre et des poumons, mais toi tu es malade d’autre part. »
Encore une fois, les lèvres d’Angèle se serrent. Elle pense qu’elle aussi voudrait tousser pour expulser sa peine, puis les mots se poussent à la sauvette et précipitamment sortent.
Alors tout se fait clair dans sa tête, et les larmes, bien ordonnées, lavent sa douleur.
***

Fais-toi toute petite ma peine, laisse-toi rincer par les torrents. Enfin, calme, je pourrai penser à elle.

Je pleure ma mère morte, de gouttes salées, désert de sel qui dessèchera mon mal. Et de la lumière de son souvenir, je tisserai un linceul pour l’envelopper. Ce linceul blanc ne sera plus boue et gravats, ni sang et douleur mais étoffe de beautés finies envoyées vers l’éternité.
Désormais ma peine sera mélancolie.

C'est top. Un de ces textes qui donnent envie d'écrire de grands morceaux d'émotion sans qu'on sache trop bien pourquoi.

Merci =^^=