These Dead Things

Prologue :

Cahier des charges de l'unité de récupération ITA 36 (Intervention de Transfert Angélique 36):
Article I : Le sujet à traiter doit être âgé de 15 à 35 ans au moment de son décès, sauf dans le cas d'un CRP (Cas de Recrutement Prioritaire)
Article III : Le décès du sujet ne doit pas avoir entraîné une altération importante de son enveloppe charnelle (ex. : explosion, amputation d'un membre, brûlure, maladie dégénérative...)
Article IV : Par ailleurs, il est demandé à nos agents de ne procéder au transfert que sur des sujets en pleine possession de leurs moyens physiques au moment de leur mort.
Article VII : avant toute chose, le sujet à traiter doit figurer sur les registres du BVPFAA (Bureau de Validation Psychologique des Forces Angéliques Armées) depuis au moins trois ans.
Article VIII : Il est également préférable, sauf dans le cas d'un CRP, que le sujet satisfasse aux critères physiques de rigueur (se reporter au cahier des charges établi par le Bureau d'Esthétique Angélique).


Loan attrapa un paquet de pâtes et le jeta dans le chariot, s'empêchant par un immense effort de volonté de hurler.
Au bout du rayon, devant la caisse, une gamine hurlait et se traînait par terre, réclamant à sa mère elle ne savait quel bonbon ou jouet. Loan se repassa mentalement la liste des choses qu'elle détestait.

En première position, largement en tête d'ailleurs, il y avait les choses moches. Dans cette catégorie, elle entassait tout ce qui choquait son sens esthétique, accordant une place de choix aux gens et aux lieux négligés, surtout quand les gens et les lieux auraient eu les moyens d'être plus agréables à l'oeil. Le supermarché, donc, n'entrait guère dans ses faveurs.
Talonnant de près les choses moches, il y avaient les choses bruyantes. Boîtes de nuit où les gens se soûlaient de musique, foules à la rumeur ininterrompue, même parfois les oiseaux, quand ils décidaient au retour des beaux jours de chanter tous en choeur. Le son en lui-même n'avait pas vraiment d'incidence, mais le volume avait tôt fait de l'irriter, alors que d'autres trouvaient normal de monter le son de la radio.
Enfin, dernier du top trois, un peu à la traîne, venait la catégorie des gamins mal élevés. Qu'elle était sur le point de passer en première position. Que des parents ne comprennent pas que l'éducation de leur enfant passait par une certaine dose de fermeté la laissait perplexe. Être gentil avec ses enfants, ne pas les battre, les maltraiter, les disputer trop fort, tout à fait d'accord. Tout leur céder, hors de question.

La petite fille continuait sa crise, son visage crispé , bouffi, rouge et luisant de larmes, bave et morve la classaient largement dans la première catégorie, et ses cris inarticulés, tenant plus de l'animal que de l'être humain en devenir, lui assuraient une bonne place dans la seconde. Quand à la troisième... Le seule fois où Loan avait fait pareille crise, son père l'avait soulevée dans les airs par le pull, la laissant gigoter à un mètre du sol, puis l'avait déposée avec fermeté devant la porte du supermarché, et regardée avec froideur jusqu'à ce qu'elle se calme.
Elle se retint encore une fois d'aller coller une gifle à la morveuse (et dans ce cas, ce nom était particulièrement approprié), frissonnant de colère et de frustration. Une main légère se posa sur son épaule.
- Calme-toi, petite soeur.
Chiara. La douce, l'affable Chiara. Cette affreuse petite sainte, au regard toujours si plein de compassion pour les êtres et les choses, la parfaite candidate au couvent si elle avait eu un tant soit peu de ferveur religieuse. Elle la haïssait.
Pourtant, la fille qui lui faisait face était son parfait reflet physique. Les mêmes traits fins, le visage en coeur, les yeux en amandes, d'une couleur lavande pâle. La même bouche aux lèvres charnues. Les mêmes sourcils fins. Loan avait cette ressemblance avec sa soeur jumelle tellement en horreur qu'elle avait toujours, aussi loin qu'elle s'en souvienne, tenté de la gommer, en laissant pousser ses cheveux indomptables, puis en les teignant en noir. Pour que plus personne ne puisse les confondre avec le court fouillis de mèches blondes qu'arborait sa soeur.
Le ton de Chiara était apaisant, sa voix claire, et Loan, malgré elle, se sentit retrouver son calme.
La jeune femme blonde sourit et abandonna l'épaule de sa soeur.
- Il ne nous reste plus qu'à prendre des ampoules neuves et on pourra y aller, fit-elle en commençant à s'éloigner, feignant d'avoir déjà oublié l'incident.
Loan la suivit non sans jeter un dernier regard à la petite fille, dont la mère avait enfin accepté d'acheter un paquet de chewing-gums, avec gadget en plastique en cadeau. Elle pria pour que le couple infernal que formaient ces deux-là, mère et fille aussi crétines l'une que l'autre, aient disparu lors de son propre passage en caisse.
Fixant le dos de sa soeur qui poussait tranquillement le chariot, elle se plongea dans ses pensées pour se couper de l'univers grossier de la grande surface. Comme souvent, ce fut Chiara qui occupa alors tout son esprit.
Elle sentait que sa soeur ne voyait pas tout cela, qu'elle était en permanence heureuse de vivre, de voir et rencontrer des gens, comme si elle en tirait une leçon à chaque pas qu'elle faisait. Elle le savait, parce qu'elle aussi, elle était comme ça. Quand elle n'était plus Loan, elle était Chiara, elle pensait comme Chiara, elle voyait le monde avec les yeux de Chiara. Voilà pourquoi elle la haïssait autant qu'elle l'adorait. Parce qu'elle ne voulait plus être à la fois elle et son reflet. Elle savait sa soeur aussi différente d'elle que le jour de la nuit, et pourtant, pourtant, elle était elle aussi le jour. Depuis presque vingt ans, elles avaient, toutes les deux, été élevées pour que chacune conserve son indépendance. Jamais les mêmes vêtements, toujours deux chambres séparées, toujours différenciées l'une de l'autre par leurs parents et amis. Et toujours si proches, sans le vouloir, ou plutôt contre leur volonté. Elles ne pouvaient pas être séparées. Chacune connaissait les pensées et les sentiments de l'autre sans même avoir à la regarder. Elles étaient comme le jour et la nuit. L'ennui, c'est que chacune pouvait être le jour ou la nuit tour à tour. Et rien n'insupportait plus Loan.
Officiellement, elle était la nuit. Rebelle, désordonnée, cynique, agressive, même. Mais elle savait être aussi, et pleinement, le jour, sans avoir dans ces moments aucune réminiscence de son côté nuit. Loan se rappelait de soirées de folie furieuse, les jours où elle ne savait plus qui elle était vraiment de sa soeur ou d'elle, si elle devait demander à ce qu'on l'appelle Chiara ou pas. Schizophrénie, avait confié à ses parents le psy chez qui on l'avait emmenée le jour où elle avait tenté de tuer sa soeur. Ou plutôt le jour où sa soeur avait tenté de la tuer... Elle ne savait plus.
Chiara aussi ressentait la même chose, elle le savait. Elles en avaient longuement parlé, enfants, adolescentes, cachées sous la couette de l'une ou de l'autre. Elles avaient décidé de toujours faire comme si. Comme si Loan était la ténébreuse aux cheveux noirs, Chiara le rayon de soleil aux mèches claires. Cela allait mieux à tout le monde. Au reste du monde. Mais dans le secret de leurs nuits, elles avaient essayé de comprendre. Comprendre comment elles pouvaient rester Chiara, et Loan, tout en changeant d'âme. On ne pouvait pas avoir deux âmes, si? Elles ne comprenaient pas ça, et de toute façon, elles n'auraient pas pu l'expliquer aux autres, alors elles les cachaient, et tentaient de se plier à l'image officielle que les autres avaient d'elles. Loan la brune et Chiara la blonde. La haine et l'amour. A l'image des liens qui les unissaient.

Loan était bien pour le moment cette fille ténébreuse et taciturne. Elle posait un à un sur le tapis roulant les produits dans leurs emballages plastique aux couleurs criardes. Chiara souriait à la caissière, vieille fille renfrognée que les néons n'avantageait pas. Loan savait que derrière ce sourire, Chiara était morte de peur. Alors elle le fit.
Elle sentit couler en elle la douceur de voir le monde comme un océan de bonté, de paix. La volonté de changer ce qui n'allait pas, de faire plaisir à cette soeur si jolie et si triste, au fond, de ne pas ressentir la vie de cette façon.
Chiara payait, un air de dédain sur le visage. Je t'aime, petite soeur, malgré tout ce que tu peux penser de moi.
Elle remplit le chariot à l'autre bout de la caisse, et attendit Chiara au moment de sortir. Celle-ci la rejoignit en soupirant, traînant les pieds.
Elle percevait nettement tout ce qui l'entourait, nota la femme obèse qui sortait de chez le coiffeur de la galerie marchande, l'homme d'affaire préoccupé qui rentrait à pas précipités sous l'éclairage fluorescent, sa mallette pesant au bout de son bras, la petite fille aux yeux rougis serrant un jouet et un paquet de chewing-gums dans sa main. Elle entendit aussi la détonation assourdissante et les cris derrière elle.
Elle et Chiara se retournèrent d'un même mouvement. L'homme d'affaires, son beau costume bleu marine ouvert sur une chemise lacérée, tenait une arme à feu à la main. Longue. Noire. Dangereuse. La mallette gisait, grande ouverte, à ses pieds. La caissière qu'elles venaient de laisser derrière elles étaient renversée sur sa chaise, et une fleur pourpre s'épanouissait sur l'uniforme mal coupé.
Une série de coups retentirent alors que l'homme au regard fou faisait accomplir à la mitrailleuse un tour presque complet, fauchant plusieurs personnes incapables de réagir, paralysées comme ces lapins pris au piège des phares d'une voiture. Loan regardait elle aussi le sniper sans pouvoir s'en détacher. Ses yeux exorbités, ses pupilles fixes et dilatées. A la limite de son champ de vision, elle perçut le mouvement de Chiara projetée en arrière, et la scène, qui avait jusque-là semblé se dérouler au ralenti, reprit une vitesse normale. Loan sentit, à ce moment, un petit objet brûlant se loger dans sa poitrine, et tomba elle aussi, envoyant rouler le chariot plusieurs mètres plus loin.

Je t'aime, petite soeur.

Axel éteignit le poste de télévision. Non, plus exactement, il jeta un objet contondant, en l’occurrence, le fer à repasser, sur la prise de l’appareil, qui fut arrachée du mur. L’état de la peinture sur-celui-ci et les fissures dans la plaque de plâtre attestaient que cela devait se produire régulièrement. Le fer, encore à peu près en état de marche, venait quant à lui de connaître sa première expérience de ce genre. S’il avait pu s’exprimer, il aurait certainement refusé de recommencer, ce à quoi le mur lui aurait répondu qu’il pouvait toujours compter là-dessus, vu la fréquence à laquelle le jeune homme utilisait ce genre de moyens pour éteindre la télé.
Le jeune homme en question était pour l’heure debout derrière sa table à repasser, haletant, les yeux hagards. Sur la planche matelassée de tissu vert à fleurs roses, il tordait entre ses doigts la chemise noire qu’il venait de passer une demi-heure à repasser. Si la chemise avait pu s’exprimer…
Il ferma les yeux, masquant le décor devant lui dans l’espoir d’échapper à la réalité. Qui le rattrapa jusqu’à l’intérieur de sa tête. Le monde. Partout, la violence, la mort, la douleur. La peur. Le sang maculant le carrelage beigeasse d’un supermarché de banlieue. Un homme au regard de dément, attaché, riant comme un fou. L’arme d’un noir mat, tranchant sur la pâleur du sol.
Et les visages. Les visages de ceux qui avaient fait les frais de la folie du monde. Des corps emportés par les pompiers, la police, les ambulanciers, il ne savait qui. Il s’en fichait. Ces gros plans affreux sur une jeune fille au sourire apaisé. Une forme couverte sur un brancard, définitivement trop petite pour être le corps d’un adulte. L’horreur. Les commentaires blasés des forces de l’ordre, des médias. Les larmes des autres. C’est à ce moment du reportage qu’il avait jeté le fer à repasser contre le mur.

Son premier réflexe fut de tendre la main vers la boîte de somnifères qui l’appelait, presque, posée sur la table basse. Non. Trop facile. Et il savait par expérience que le sommeil prodigué par les cachets n’était pas garanti sans rêves… Il déplaça sa main d’une dizaine de centimètres pour attraper plutôt le paquet de cigarettes posé à côté. Tout aussi malsain, mais plus adapté à cette heure de la journée.
Traversant en quelques enjambées le studio, il alla exhumer de la poche de sa veste un briquet métallique cabossé, et de toute évidence ancien. D’un geste qui témoignait de longues années de pratique, il porta une cigarette à sa bouche et alluma le briquet.

- Axel… Aaaaxeeeel !

Il soupira. Laisse-moi tranquille, pria-t-il silencieusement. Mais la voix continuait d’insister. Il se tourna vers l’écran qui scintillait dans un coin de la pièce. Et vers l’œil de la webcam fixé sur lui. Derrière l’écran, une fille aux dreadlocks d’un bleu électrique lui souriait, penchée au-dessus d’un bureau, son visage étrangement déformé par la caméra, et sa position offrant une vue plongeante sur son décolleté. Où il ne s’attarda pas.

- Tu ferais mieux de sortir au lieu de fumer à l’intérieur.
- T’ai-je demandé ton avis, Jel ?

Elle lui tira la langue.

- Depuis quand es-tu là ?
- Depuis que je suis rentrée. Cinq minutes, peut-être. Et tu devrais arrêter d’éteindre ta télé comme ça. C’est le bruit qui m’a attirée.

Axel regretta de n’avoir pas éteint la caméra qui retransmettait, presque vingt-quatre heures sur vingt-quatre, sa vie sur l’écran de son amie. Il ralluma le briquet et en approcha le bout de sa cigarette.

- Et tu devrais arrêter de fumer, aussi.

Avec un grognement, Axel rangea le briquet dans la poche arrière de son jean et s’approcha de l’ordinateur.

- Si je t’embête, tu sais ce que tu as à faire… mon petit rouquin.
- Oui, je sais.

Il soupira et coupa le son de l’ordinateur. Adressant une grimace à Jel par le biais de la caméra qui fonctionnait toujours, il passa la main dans ses cheveux, d’un rouge du plus bel effet, et sortit de l’appartement, attrapant sa veste au passage.